Я много раз говорила о том, как сильно не люблю слова. О том, как они искажают мысль, не позволяя ей напрямую коснуться души адресата.

Я много думала о том, как окружение меняет людей. Как то, что с детства вдалбливали нам в головы, как аксиому, строило между нами стены, не позволяя узнать по-настоящему друг друга.

Я много раз представляла, что было бы, будь этот мир настоящим. Не будь в нем законов и правил, и этих дурацких стен.

Но я никогда не могла это выразить, хотя это чувство звенело в моей голове. До этого дня.

Пока вдруг случайно я не увидела эту серию скульптур и не узнала историю их создателя. Историю человека, который был заперт в своём нездоровом теле, четырёх стенах и сознании, подавленном психотропами - и не мог знать тот мир, каким его видели мы - но в то же время воспринимал его изнутри.

Там, в запутанных узорах из нитей, не было стен.

Была только первозданная, неискажённая мысль души и что-то ещё.

Я увидела это что-то ещё. И заплакала.